A VIDA AOS OLHOS DE UM LOUCO PENSA[DOR] *

Diria os mais ingênuos e socialmente respeitáveis que a vida é uma coisa maravilhosa ou que é um presente de Deus aos homens, ou ainda, como dizia o poeta “ela é uma doce ilusão”. Todavia, desconhecem estes doutores do saber, que a mesma é um conceito muito amplo e que admite diversas definições, inclusive, definições pouco agradáveis. Biologicamente, e de modo enxuto, Darwin diria que ela não passa do lapso entre a concepção e a morte de um organismo.

Mas, aos olhos de um modesto pensador [ou seria pensador modesto], a vida nada mais é do que um ato de covardia.  Explico melhor, quando alguém atenta contra outro pelas costas, não dando ao mesmo, condições de defesa, não denominamos este ato de covardia? Então, de forma semelhante, somos jogados no mundo sem direito de escolha, sem ao menos sermos consultados se queremos a vida, sem ao menos podermos discutir as condições com as quais teremos que viver. Além desses aspectos apontados, há o inconveniente de quando estamos no melhor da festa [olha aqui mais um conceito para a vida] somos despertados pela algidez da foice da morte, isso quando não somos interrompidos antes mesmo de nascer.

A verdade, ou aquilo que entendo como verdade, é que não há espaço para conceitos nem opiniões. Sequer sabemos como e onde tudo começou, ou ainda, de onde viemos? Qual o propósito? Onde estávamos antes do começo e para onde vamos depois do fim? Argumentos há em demasia, teorias são várias, mas não passamos disso, nem um passo além das fantasias socialmente aceitas. Nada sabemos ao certo, salvo os religiosos dogmáticos. 

As certezas tornam-se dúvidas e o mesmo poeta, vez por outra, muda de opinião e diz, “ela é maravilha ou é sofrimento, ela é alegria ou lamento”. Mas, certo só as surpresas, o imprevisível, os bons e ruins momentos. Cansado de seguir as borboletas, o modesto pensador sentou à sombra de uma árvore e ressonou longamente. Despertou com um passarinho azul feito arauto declarando que a vida era uma tarde chuvosa, onde o Sol por mais que desejado, teimava em não aparecer.

O poeta, neste instante, lembrou-se da aula, com a sala vazia, que tivera com Arthur Schopenhauer na Universidade de Berlim, quando este falava sobre o homem e a vida. Falava o professor que a vontade humana inexiste, e, ainda que se tentem atribuir causalidade as ações humanas e a vida, o que existe é um impulso de preservação. Nada na vida reflete a vontade humana, daí viver não passa de sombras de uma volição distante, seria algo comparado as sombras do mito platônico da caverna. 

Se a vontade que julgava ser minha é resultado de uma vontade prévia e alheia, a quem pertence o sentimento adquirido na vivência com outras pessoas? Qual a relação do tempo com esse fenômeno? Qual a razão de tanto esforço humano? Para que acumular riquezas, amores, se no melhor da festa não poderemos beber uma última taça. Decididamente, não quero a vida e sim a morte, contudo, antes de morrer pedirei a Soren Kierkegaard explicações sobre a morte.

Certamente, a esta altura, o poeta está bêbedo, o louco pensador curou-se da loucura e o leitor abandonou o texto, pois se não sabemos o que vem a ser a vida, quiçá a morte. Respondo, a vida pode ser uma infinidade de cousas como ficou claro nos diferentes conceitos. Mas, e a morte? A resposta vem em seguida, a morte é um punhal e, como tal, só fere e sangra a carne, mas é incapaz de penetrar na alma humana.

* Este texto é uma adaptação das ideias expostas a mim por meu muy amado primo, Ângelo Aragão.